LES FLEURS COUPÉES

C’est une opinion toute personnelle.

Aux Etats-Unis, mais surtout en Grande-Bretagne, il est habituel d’organiser des concours de fleurs d’iris coupées. Les tiges, précautionneusement préparées puis emballées sont transportées vers un lieu d’exposition où elles sont élégamment disposées dans des vases. Dans le magasin attenant à l’exploitation de Richard Cayeux, lorsque les juges du concours FRANCIRIS 2011 et leurs accompagnateurs sont venus lui rendre visite, un nombre assez important de fleurs étaient ainsi présentées.

Cette pratique peut avoir quelque intérêt : Présentées à hauteur du regard, les fleurs peuvent être examinées en détail sans que l’on ait le mal de se pencher vers elles ; c’est la même chose si l’on veut analyser leur parfum ; enfin là où le climat se montre chagrin le visiteur peut laisser libre cours à ses observations sans frissonner sous le vent ou sans patauger dans la boue. Mais je trouve qu’ainsi privés de leur environnement naturel les iris perdent l’essentiel de leur charme. Offertes au regard dans une pièce un peu obscure, ou exposées sous une lumière artificielle, leurs couleurs ne sont pas celles qu’on voit à ciel ouvert, soit qu’elles soient éteintes par l’excès de lumière, soit qu’elles grisaillent dans la pénombre. Et quand bien même un éclairage savant voudrait-il les mettre en valeur, il ne fait qu’en fausser davantage les teintes, comme une sorte de maquillage de lumière : le soleil artificiel, si perfectionné soit-il, n’équivaut pas au soleil véritable.

Qui plus est, baignant tristement dans leur pot, les tiges, quoi qu’on fasse, ont pris cet aspect inerte qui témoigne de leur mort. Adieu toute trace de vie ! Le velouté des sépales à laissé la place à une pâleur morbide, la force gracieuse des pétales dressés en dôme ou élégamment turbinés a été rapidement remplacée par une mollesse exsangue montrant inexorablement les stigmates du sacrifice. Devant un tel spectacle je ne puis m’empêcher de ressentir une impression de gâchis : même sur sa fin, avec les reliefs à demi séchés de la splendeur de ses fleurs passées, une hampe florale, au jardin, conserve l’aspect attendrissant d’une vie qui s’achève ; c’est le soir d’un beau jour…

Une fleur coupée, qui s’étiole dans son vase, c’est un peu un cadavre devant lequel on défile.
La photo ci-dessus de ‘Copper Bubble Bath’ (Cadd, 2002) illustre bien mon propos : la photo est excellente, la hampe coupée superbe d’élégance et d’équilibre, mais la fleur est malheureusement sans vie.